Hola mundo

Pues a petición popular inauguro este espacio en donde dar cabida a historias, opiniones, y en general cosas que me gustaria comunicar a la peña. Ante todo felicitar, o darle el pesame, no se bien que es más adecuado, a un colega por su 28 cumpleaños. Pues eso, que muchas felicidades Miguelillo, y ánimo, como ya te dije, eso de cumplir años nos pasa a todos, aunque puede que a ti se te note un poco más que al resto :P, jeje

Bueno, pues para comenzar voy a publicar por aqui una historia corta que se me ocurrió hace ya un tiempo. Pese a lo explícito del titulo no tiene nada que ver conmigo, ni con nadie que yo haya conocido. Es más bien una historia sobre nuestro otro yo, aunque mejor os la presento y ya me decis que os parece...

Biografía

“... el fogonazo de la escopeta iluminó la oscuridad de la habitación alcanzándolo en el estomago y el pecho, lanzándolo contra el espejo que había a su espalda que estalló en un rugido de cristal. Cayó al suelo sobre los trozos de cristal que comenzaron rápidamente a teñirse de rojo. Mientras un manto negro iba apoderándose de su visión se fijó en un pedazo del espejo que no se había roto y lo vio a él de pie, sosteniendo el arma. Las últimas palabras que escuchó fueron:

- Al final acabé contigo.”

La tenue luz de un monitor ilumina apenas la pequeña habitación que mantiene ese ordenado caos de los que se dedican por entero a su trabajo. Arrugados montones de papel se dispersan por el suelo y la mesa, junto con algunos restos de comida rápida. Unas manos que en las últimas semanas no han parado de insuflar vida a personajes, se detienen por fin con un ligero temblor. El escritor, con ojos cansados relee el texto en la pantalla, su última creación. Mientras lo hace una expresión de amargura y decepción se va pintando en su rostro.

“Este final no me gusta, creo que debería cambiarlo...” – piensa.

“¡NO!”

Una furiosa voz como un trueno rompe el silencio de la habitación y el escritor sobresaltado se levanta de un brinco tirando la silla al suelo. Con asombro, mira en derredor suyo hasta encontrarse con su propia imagen débilmente reflejada en el espejo de la habitación, una imagen que delata a un hombre vestido con un pijama y una bata casera manchada con restos de comida. Un pelo desgreñado y una barba quizás demasiado larga para tratarla con maquinilla enmarcan unos ojos surcados por las ojeras.

“He trabajado demasiado... realmente tengo un aspecto lamentable, ” – piensa tranquilizándose mientras se observa en el espejo – “¡pero no puedo dejar esto así! ¡He de cambiarlo!”

Se da la vuelta y recoge la silla del suelo antes de sentarse delante del ordenador para cambiar el trágico final. Comienza borrando la última frase y deteniéndose, cierra por un momento los ojos, concentrándose para imaginar otro final. Cuando por fin se decide y se dispone a borrar por completo el último capitulo, se da cuenta que la frase ha vuelto a aparecer en la pantalla.

- ¡¡Pero que demonios...!! – grita perplejo. - ¡Yo he borrado esto! – El escritor, nervioso, marca el texto para borrar de nuevo la última frase junto con las 10 líneas anteriores, eliminándolas de su historia. Sin embargo, una vez borradas, cada palabra comienza a escribirse de nuevo apareciendo en el monitor. - ¡¡Qué es lo que pasa!! - asustado retira las manos del teclado y sigue mirando como el texto mutilado e incompleto se va rehaciendo poco a poco, deteniéndose justamente antes de la última frase.

“¡¡NO!!”

Otra vez la estentórea voz hace eco en la habitación. El escritor, sin variar su posición y con una expresión de miedo en la cara comienza a mirar hacia todos los rincones hasta que su mirada se cruza con la que le devuelve su reflejo en el cristal del espejo. Se queda mirando al escritor en pijama y bata casera manchada de restos de comida que hay allí sentado, con las manos temblorosas cerniéndose sobre el teclado, pelo y barba desgreñados y con una expresión de sonrisa sardónica en la cara que para nada correspondía a su expresión desencajada en aquel instante. Levantándose de la silla se dirige hacia el espejo, en donde su imagen responde de idéntica manera. Parándose delante, comienza a hablar a aquel simétrico reflejo que mantiene una sonrisa descarada y unos ojos que revelan crueldad.

- ¡Esto no debe acabar así!

“¡ESTO DEBE ACABAR ASÍ!”

- ¡No será ese el final! ¡No tiene por qué serlo! ¡Yo puedo cambiarlo, es mi historia!

“ESE SERÁ EL FINAL. ES INEVITABLE Y LA HISTORIA TAMBIÉN ES MÍA.

- ¡No, yo soy el escritor!

“YO TAMBIÉN”

Dándose ambos la vuelta, el escritor y su reflejo se dirigen hacia sus ordenadores y sentándose ambos con el mismo gesto en sillas idénticas comienzan a escribir el final. Durante unos tensos momentos ambos luchan por el destino de su historia en un fuego cruzado de palabras que aparecen y se desvanecen hasta que al fin, el escritor enfurecido se levanta de la silla y dirigiéndose hacia su sonriente reflejo le grita escupiendo las palabras:

- ¡Jamás te lo permitiré! ¡Es MI HISTORIA!

En una zancada recogió la escopeta corta que tenía colgada en la pared, y que en los últimos días había revisado y dejado cargada, y encañonó con ella al espejo en donde su imagen hizo exactamente lo mismo...

... el fogonazo de la escopeta iluminó la oscuridad de la habitación alcanzándolo en el estomago y el pecho, lanzándolo contra el espejo que había a su espalda que estalló en un rugido de cristal. Cayó al suelo sobre los trozos de cristal que comenzaron rápidamente a teñirse de rojo. Mientras un manto negro iba apoderándose de su visión se fijó en un pedazo del espejo que no se había roto y se vio a si mismo tumbado sobre un charco de sangre con una expresión de sonrisa sardónica en la cara junto con el arma que había caído a un lado. En la pantalla manchada de sangre del monitor se podía leer la última frase de un texto:

- Al final acabé contigo.